Thoughts of an amateur
But who could i blame
When my hands are denying the chords
How am i not weary of the ideal word
I cannot bear to stand in front of you
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Routinierte Kreise ziehen sich immer mehr ineinander, übereinander, zusammen
Die Augen zur Mitte gerichtet
Sie blicken hinein und nie hinaus, sie können die Wände nicht erfassen
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